![\"\"](\"http:\/\/cuartillas.es\/wp-content\/uploads\/2021\/11\/pexels-jake-young-732895-683x1024.jpg\")
<\/figure>Vivo en la calle. Mi nombre es Pr\u0101k\u0101sh D\u0101w\u0101<\/em>, soy uno de esos ni\u00f1os que el gobierno de m\u00ed pa\u00eds Nepal, quiere hacer desaparecer.<\/p>\n\n\n\n Pas\u00f3 hace tanto, intento olvidarlo pero todas las noches lo recuerdo: un dulce olor, el shari rojo malva, un t\u00e9 afrutado con leche de cabra, unos ojos almendrados que me miran, aquella \u00faltima caricia.<\/p>\n\n\n\n Contemplo la c\u00fapula blanca semicircular del Boudhanat Stupa <\/em>(all\u00ed donde se guardan las reliquias) me atrae con su aguja dorada, y otros ojos, estos est\u00e1n grabados bajo ella imposible no mirarlos, la figura del Buda dorado y sus ofrendas, las ruedas de oraci\u00f3n y los mantras, las banderas de colores. Todo me seduce, \u00fanicamente puedo almacenar im\u00e1genes en mi cabeza, con la edad de cinco a\u00f1os debe ser normal.<\/p>\n\n\n\n Y de pronto el ruido ensordecedor, el mundo se destruye, se agita, tiembla y cae a m\u00ed alrededor, volvi\u00e9ndose como borroso, alterado. La gente grita, corre, la mano que tengo cogida desaparece, me veo solo.<\/p>\n\n\n\n No est\u00e1n, todo el mundo llora, yo entre ellos, dicen que es un terremoto, nunca escuch\u00e9 esa palabra desconozco su significado y creo que es malo.<\/p>\n\n\n\n Paso mucho tiempo esperando a las puertas del Ts\u0101mch\u0113m Gomp\u0101 <\/em>(Monasterio Tibetano) del Boudahanath Sadak Katmandu<\/em>, as\u00ed se llama. Me entero porque se refieren a \u00e9l todo el tiempo. Los fieles contin\u00faan llegando, entre K\u00f4r\u0101s<\/em> (ruedas de oraci\u00f3n) y los mantras repetidos ayudan en la reconstrucci\u00f3n de la Stupa<\/em> m\u00e1s antigua de Katmand\u00fa, esto tambi\u00e9n lo aprendo.<\/p>\n\n\n\n Estoy esperando en la puerta del monasterio durante d\u00edas y d\u00edas. Pero no vuelven. Miro las caras de quienes vienen y van sin resultado. Un monje me da comida y cuida de m\u00ed. Lo agradezco.<\/p>\n\n\n\n Tras mucho tiempo vagando por los alrededores decido que me tengo que ir. No s\u00e9 d\u00f3nde pero he de hacerlo. Mis pasos me llevan a Vy\u0101p\u0101ra K\u00f4 Saraka<\/em> (la Calle de los Oficios) all\u00ed me quedo mirando la meticulosa elaboraci\u00f3n a cargo de un K\u0101mis<\/em> (herrero de cuchillos) de un Kukri<\/em>, una especie de pu\u00f1al de gran tama\u00f1o y de forma curva, que tambi\u00e9n usan de herramienta, e hicieran famoso los Gurkas en aquella guerra de un lugar llamado Malvinas.<\/p>\n\n\n\n El proceso es largo. Y el hombre muy habilidoso mete el acero en las ascuas y cuando est\u00e1 al rojo vivo lo saca golpe\u00e1ndolo una y otra vez con un martillo sobre un gran hierro al que llaman yunque. El artesano es uno de esos Kamis puros de casta y por tanto un intocable. Espero a que termine la elaboraci\u00f3n del enorme y bonito pu\u00f1al para pedirle cobijo a cambio de trabajo, pero no me escucha y me marcho.<\/p>\n\n\n\n Me ha gustado como un trozo de metal acaba siendo una cosa bonita.<\/p>\n\n\n\n Sigo caminando hay mas herreros a todos pregunto. Al final el m\u00e1s humilde me acoge. No sin antes chillarme y darme un garrotazo en las nalgas.<\/p>\n\n\n\n Duermo en la herrer\u00eda del P\u016brano Hind\u016b<\/em> (viejo hind\u00fa), tambi\u00e9n barro y limpio el suelo del lugar. El otro d\u00eda me dieron un trozo de pan de pita duro y un vaso de t\u00e9 caliente por ordenar toda la chatarra. Antes era peor, me ten\u00eda que disputar las sobras con los perros callejeros.<\/p>\n\n\n\n Ahora estoy atento a lo que ellos dicen y s\u00ed puedo les ayudo, traigo el agua de lluvia del viejo dep\u00f3sito y alguna vez agito un viejo fuelle de cuero para avivar la llama. Tengo guardado en mi mente todo el proceso de transformaci\u00f3n de algo inservible en una pieza de utilidad.<\/p>\n\n\n\n Me gustar\u00eda tener fuerzas para levantar el martillo, pero no puedo. A\u00fan.<\/p>\n\n\n\n El viejo ya no me pega con el bast\u00f3n, ahora solo me insulta, me llama malnacido y bastardo en su idioma patrio. Cree que no lo s\u00e9.<\/p>\n\n\n\n Su ayudante al que llaman \u0100dh\u0101 m\u0101nch\u0113<\/em> (Medio hombre) porque una bomba le arranc\u00f3 el brazo izquierdo de cuajo, perdi\u00f3 un ojo e hiri\u00f3 en la pierna del mismo lado. No s\u00e9 su verdadero nombre, y creo que nadie lo sabe.<\/p>\n\n\n\n El herrero lo acogi\u00f3 hace a\u00f1os cuando su hijo se march\u00f3 a trabajar a un lugar llamado Abu Dabi, es un hombre importante hace grandes edificios.<\/p>\n\n\n\n Por la gran edad ya no pod\u00eda golpear el metal incandescente. A veces me pregunto s\u00ed el \u201cmedio hombre\u00bb era un dios ca\u00eddo en desgracia al que una explosi\u00f3n no pudo matar. Y su condena fue dar una y otra vez golpes a la pieza sacada del infierno. Deb\u00eda de ser el gigante que tapaba el sol.<\/p>\n\n\n\n Me gustar\u00eda ser tan fuerte como \u00e9l. Pod\u00eda estar todo el d\u00eda golpeando el yunque y ni siquiera sudar.<\/p>\n\n\n\n Cuando llega la noche duermo bajo una chapa, aqu\u00ed mismo, s\u00ed oigo ruidos extra\u00f1os golpeo unas latas con un trozo de varilla de metal y, as\u00ed espanto a quienes vienen a robar. Por suerte hace tiempo que no pasa, tambi\u00e9n las ratas han dejado de aparecer.<\/p>\n\n\n\n A veces en el silencio de la noche me pongo a recordar, pero no s\u00e9 d\u00f3nde est\u00e1n mis padres. Todo el mundo tiene unos los veo pasar por la calle cogidos de la mano. Me da mucha envidia.<\/p>\n\n\n\n S\u00e9 que no volver\u00e9 a ver a mi madre, ni a probar su Sel<\/em> Roti<\/em> la comida especial cuando festej\u00e1bamos aquellos d\u00edas felices.<\/p>\n\n\n\n Entre los que pasan a veces hay polic\u00eda y me buscan para que vaya al colegio con otros ni\u00f1os, pero yo se leer y escribir, hacer cuentas\u2026 me lo ense\u00f1\u00f3 mi madre, me le\u00eda todas las noches antes de dormir.<\/p>\n\n\n\n Hoy ha hecho cinco a\u00f1os de aquella pesadilla he vuelto a Boudahanath<\/em> est\u00e1 como aquel d\u00eda, busco entre las caras de la multitud aquella mirada pero no la encuentro, muchos ojos est\u00e1n llenos de l\u00e1grimas como los m\u00edos. Regreso cabizbajo y con los ojos rojos a la fragua del abuelo hind\u00fa, hoy como premio me va a dejar golpear un trozo de hierro, eso dice.<\/p>\n\n\n\n Lleva a cabo su promesa, coge un trozo de la ballesta de suspensi\u00f3n de alg\u00fan vetusto cami\u00f3n ingl\u00e9s y la echa al fuego, cuando est\u00e1 candente la saca con maestr\u00eda blandiendo unas pinzas y la deposita en el ajado yunque, me da un peque\u00f1o martillo y me invita con la mirada a golpear. Sonr\u00ede. Es la primera vez que le veo hacerlo.<\/p>\n\n\n\n Miro a \u201cMedio hombre\u00bb y este asiente empu\u00f1ando su herramienta como d\u00e1ndome su benepl\u00e1cito, doy un martillazo y saltan chispas como luci\u00e9rnagas diurnas. Y seguidamente el grandull\u00f3n da uno m\u00e1s fuerte que hunde la masa roja como s\u00ed fuera mantequilla, rio asombrado. Sigo golpeando feliz.<\/p>\n\n\n\n As\u00ed fue mi primer d\u00eda como herrero.\u00a0 La pieza que hicimos aquel d\u00eda fue \u2014como no\u2014 un peque\u00f1o Kukri<\/em> que llevo al cinto desde entonces.<\/p>\n\n\n\n Foto de\u00a0Jake Young<\/a><\/strong>\u00a0en\u00a0Pexels<\/a><\/strong><\/p>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" *Texto ya publicado anteriormente en las redes, pero del que me siento orgulloso y se lo quiero dedicar a @Carles<\/p>\n